Machen wir uns nichts vor. Die meisten Männer sind Trottel. Zumindestens werden sie Trottel. Vielleicht aber auch wurden sie nur früher regelmäßig Trottel, aber auch für meine Generation habe ich nur bedingt Hoffnung. Kürzlich erst saß ich in der S-Bahn einem älteren Paar gegenüber. Vom Hauptbahnhof bis zur Station Konstablerwache - das sind gerade mal drei Stopps - brabbelte er vor sich hin. Über die Abfahrtszeiten, die Wärme, die Kälte, die Leute, die im Fernsehen, der Koch und die Wahlen. Kurz vor meinem Ausstieg, gerade als sich der enge S-Bahn-Tunnel zu der langgezogenen Station öffnete, war ich bereit ihn zu massakrieren. Mir war vollkommen unklar, wie die Frau an seiner Seite es nur einen Tag länger mit ihm aushalten konnte. Ich erwartete, dass sie ihn spätestens an der Ostendstraße vor den nächsten Zug schubsen müsste.

Dann schaute ich mir die Frau an und dachte nach. Während er den rustikalen Rentner mit metabolischem Syndrom gab, mimte sie die rüstige Rentnerdame mit unzureichend Patte für die wirklich glamoröse Erscheinung. Leicht von ihm weggedreht aber immer noch mit Körperkontakt, die aufgrund seiner Fülle ohnehin schwer vermeidbar war, saß sie da und schwieg. Sie schaute ein wenig pikiert drein, aber diese Mimik schien sich schon in ihre Falten eingebrannt zu haben. Eine enge Beziehung zu ihrem mäkelnden Mann mit all seinen Aufregertiraden schien nicht zu bestehen.

Da wurde mir klar: Sie will ihn so. Oder wenigstens wollte sie ihn so. Sie hat ihn dazu gemacht und er hat sich dazu gemacht und machen lassen. Ich bin sicher, er hat nicht mal seinen Anorak ohne ihre Beratung gekauft. Sie wird ihm die Unterbundhosen ausgesucht haben und ihm sagen, wann er das nächste Mal zum Urologen muss. Vielleicht wird sie sogar mit ihn den Besprechungsraum gehen und dem Arzt die Schmerzen des Mannes beim Harnlassen plastisch zu erklären versuchen. Sie kocht für ihn die sonntägliche Schweinshaxe, sie bügelt seine immensen Hemden und wischt bei der Sportschau um ihn herum. Sie wird das für ihr gottgegebenes Leid halten, aber eigentlich ist sie selbst dran schuld. Denn ihr Mann ist auf ihre Initiative hin und zugleich vollkommen freiwillig zum Trottel degeneriert. Und es gereicht ihr am Ende zum Vorteil und ihm zum Nachteil. Eigentlich wollte er nur den Macho-Pascha geben und hat dabei jede Lebensfähigkeit eingebüßt. Er ist nicht minder selbstständig als das Hündchen, das zuhause bei ihnen wartet und das ich mir lebhaft vorstellen kann. Es gibt nur einen Unterschied: Er darf plappern, auch wenn sie ihm schon seit zwanzig Jahren nicht mehr zuhört. Er darf ein Trottel sein, den ohne ihre Hilfe der Diabetes, der Bluthochdruck, die Prostata oder auch die Leber längst dahingerafft und was mir sieben Minuten Stammtischparolen erspart hätte.